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El cristal con el que miras
- Devanna
- 11 may
- 5 min de lectura
Sobre por qué no vemos a quien amamos como es, sino como somos nosotras.
Hoy es lunes. Son las 22:22. Y llevo todo el día con una frase atravesada en el pecho.
La leí esta mañana, en un artículo, y no he podido dejar de pensar en ella. La frase es esta:
"No vemos las cosas como son. Las vemos como somos nosotros."
Es una frase de las que cambian dueño cada siglo.
Hay quien se la atribuye a Immanuel Kant, el filósofo alemán del XVIII, porque encaja perfectamente con su pensamiento: para Kant, la realidad no entra directamente en nuestra mente, sino filtrada por las categorías mentales con las que cada uno la procesa. No vemos el objeto, vemos nuestra imagen del objeto.
Pero la frase también aparece, casi idéntica, en el Talmud, ese libro antiguo de los sabios judíos: "no vemos el mundo como es, vemos el mundo como somos". Allí la idea es más espiritual, casi religiosa: el mundo es un espejo del estado interior del alma que lo contempla.
Y también se le atribuye a Anaïs Nin, escritora franco-cubana del siglo XX, que en su libro Seducción del Minotauro escribió algo muy parecido al hablar del amor y del autoengaño.
Probablemente la dijeron los tres en momentos distintos, sin saberlo, porque las verdades antiguas no tienen un solo dueño. Vienen de muy lejos, y cuando se hacen ciertas en ti, da igual quién las haya pronunciado primero. Lo importante no es el autor: es lo que la frase te hace cuando la lees a la hora correcta.
A mí me ha hecho pensar en el amor.
Por qué la misma persona puede parecer dos cosas distintas
Si esta frase es verdad, entonces explica muchas cosas que cuesta admitir.
Explica por qué la misma persona te parece distinta cuando estás enamorada y cuando ya no. El cuerpo es el mismo. La voz es la misma. Las manos son las mismas. Pero un día son tus manos favoritas del mundo, y al siguiente son simplemente unas manos.
Explica por qué hay quien siempre encuentra traiciones, aunque cambie de pareja diez veces. Como si todas las personas que pasan por su vida fueran versiones distintas del mismo personaje traidor. ¿Y si no fueran ellos? ¿Y si fuera el cristal a través del cual los está mirando?
Explica por qué algunas heridas hacen que veas peligro donde hay ternura. Y por qué algunas seguridades hacen que veas amor donde solo hay costumbre.
Explica, en definitiva, por qué hay tan poca gente que se enamora de la persona real de quien tiene delante, y tanta que se enamora de la versión que su propia hambre proyecta encima.
El cristal lo cargas tú
🕯️ Si no vemos el mundo como es, sino como somos, entonces cada una de nosotras lleva un par de ojos único e intransferible. Un cristal hecho con lo que nos pasó.
Y eso significa dos cosas muy incómodas.
La primera, que nadie es objetivo. Ni el filósofo más sabio, ni la madre más amorosa, ni la amiga que te aconseja con la mejor intención del mundo. Todas miramos a través de un cristal hecho con nuestras infancias, nuestras rupturas, nuestros silencios. Cuando alguien te da un consejo sobre tu relación, te está diciendo cómo lo vería ella si estuviera en tu lugar. Y ella no está en tu lugar. Nunca lo estará.
La segunda, y esta es la que más me duele admitir: que cuando algo va mal en mí, no siempre es el mundo el problema. A veces es el cristal.
Lo que el dolor hace con los ojos
Quiero ser cuidadosa aquí. No estoy diciendo que todo dolor sea inventado. No estoy diciendo que las traiciones reales no existan, que las pérdidas reales no duelan, que los motivos para llorar sean siempre imaginarios.
Hay heridas reales. Hay personas que nos hicieron daño de verdad. Hay duelos que tardan años en cicatrizar.
🥀 Pero lo que dura más que el dolor original suele ser el cristal que ese dolor te dejó. La forma en que aprendiste a mirar después.
Si te traicionaron una vez, puedes pasar diez años buscando traiciones donde solo hay despistes. Si te abandonaron de niña, puedes pasar décadas viendo como abandono cualquier silencio de quien te ama. Si te mintieron alguna vez, puedes convertirte en detective de mentiras que no existen.
Y todo eso —escúchame bien— no tiene que ver con quien tienes delante ahora. Tiene que ver con quien fuiste tú entonces.
El cristal lo cargas tú, contigo, a las próximas relaciones, a las próximas oportunidades, al próximo amor que aparezca. Y mientras no lo limpies, vas a seguir viendo lo mismo. Aunque cambies de paisaje.
Cómo limpiarse el cristal
No tengo una respuesta cómoda para esto. Si la tuviera, este confesionario no haría falta.
Pero te dejo cuatro preguntas que llevo conmigo desde esta mañana. No son consejos. Son cristales para mirarte:
1. ¿Qué herida estoy proyectando sobre alguien que no la causó?
A veces tratamos a quien nos ama hoy como si fuera quien nos falló ayer. Mirar de frente esa proyección es lo único que la deshace.
2. ¿Qué cosas dejo de ver en quien amo porque no encajan con la historia que necesito contarme?
A veces decidimos —sin saberlo— qué versión de alguien queremos ver. Y todo lo que no encaja con esa versión se nos vuelve invisible, hasta que un día explota y decimos "no me lo esperaba".
3. ¿Mi miedo a perder a alguien es por quien es esa persona, o por lo que mi cristal me dice que pasará si la pierdo?
Hay miedos a la pérdida que tienen muy poco que ver con la persona concreta. Tienen que ver con lo que la pérdida nos confirma sobre nosotras mismas.
4. ¿Y si lo que me molesta de quien amo, en realidad, es algo que no me he atrevido a mirar en mí?
Esta es la pregunta más incómoda. Y suele ser la más reveladora. Lo que más nos enfurece de otra persona suele ser un espejo que no queríamos.
La buena noticia del cristal
Hay algo, sin embargo, que esta frase no dice y que yo te quiero dejar antes de cerrar.
🌒 Que el cristal se puede limpiar.
No es fácil. No es rápido. A veces necesita terapia, otras veces un duelo bien hecho, otras veces solo el paso de los años y una persona que aparezca para mostrarte que el mundo no era como tú creías.
Pero se puede.
Y cuando ese cristal se limpia, no es que veas un mundo distinto. Es que ves el mismo mundo, sin las cicatrices encima.
Sigue habiendo dolor real. Sigue habiendo traiciones reales. Sigue habiendo personas que no van a quedarse.
Pero también puedes ver, por primera vez en mucho tiempo, lo que sí está. La mano que sí se queda. El silencio que sí significa ternura y no abandono. La oportunidad que sí merece tu valentía.
El mundo no cambia. Cambia el cristal con que miras. Y a veces, alma nocturna, ese cristal te lo puedes limpiar tú.
Esta noche, antes de dormir, te dejo una invitación silenciosa.
Mira la última persona en la que pensaste con dolor. No importa si fue un amor, una madre, una amiga, una versión vieja de ti misma.
Y pregúntate, solo una vez, antes de cerrar los ojos:
¿Estoy viendo a esta persona como es? ¿O la estoy viendo como yo soy cuando pienso en ella?
La respuesta no llegará esta noche. Quizás tarde semanas. Quizás un año. Pero la pregunta ya está sembrada.
Y a las almas como tú, las preguntas bien sembradas siempre florecen.
🕯️
Si quieres contarme qué cristal llevas puesto esta noche, ya sabes dónde encontrarme. El confesionario está abierto, como cada noche, a las 22:22.
La noche escucha. Tú decides si hablas.
— Devanna 🕯️
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